Sentei em frente ao pc hoje com verdadeira vontade de escrever. Queria, ao ligar o computador, atualizar esse meio de arte que é meu blog, mas... não consegui escrever nada que prestasse. Acreditam?
Claro, eu não sou nenhum Machado de Assis, mas dou minhas canivetadas.
Queria ter a imaginação e a intensidade de Machado ou então quem sabe a força da palavra de Alencar, e aquele campo sagrado de imaginação que é a sua narrativa. Mas, no entanto, minha mente, no momento, está tão seca quanto um deserto infrutífero. Poesias, crônicas, contos... nada. Não sou capaz de uma linha de boa vontade, venham meus dias de primavera, onde soavam fortes e compassadas as badaladas de insanidade que me faziam estremecer e enternecer ao escrever no papel o que meu coração e minha alma mandavam. Venham a mim as meninas dos meus olhos que se cansaram de brincar de esconder atrás de minhas pálpebras insuspeitas.
Queria escrever sobre a noite, o dia, a aurora... os pássaros... mas infelizmente, minha inspiração se foi, e não manda notícias do lugar longinquo onde foi parar...
Queria ser um Machado, para cortar sem medo a gramática e a literatura e fazer luzir minha mente como os raios de uma tempestade...
Mas... ultimamente, a única luz que visualiso é a da tela em branco de um computador...zumbindo, escarnecendo de minha falta de tato, da minha falta de imaginação.
Claro, eu não sou nenhum Machado de Assis, mas dou minhas canivetadas.
Queria ter a imaginação e a intensidade de Machado ou então quem sabe a força da palavra de Alencar, e aquele campo sagrado de imaginação que é a sua narrativa. Mas, no entanto, minha mente, no momento, está tão seca quanto um deserto infrutífero. Poesias, crônicas, contos... nada. Não sou capaz de uma linha de boa vontade, venham meus dias de primavera, onde soavam fortes e compassadas as badaladas de insanidade que me faziam estremecer e enternecer ao escrever no papel o que meu coração e minha alma mandavam. Venham a mim as meninas dos meus olhos que se cansaram de brincar de esconder atrás de minhas pálpebras insuspeitas.
Queria escrever sobre a noite, o dia, a aurora... os pássaros... mas infelizmente, minha inspiração se foi, e não manda notícias do lugar longinquo onde foi parar...
Queria ser um Machado, para cortar sem medo a gramática e a literatura e fazer luzir minha mente como os raios de uma tempestade...
Mas... ultimamente, a única luz que visualiso é a da tela em branco de um computador...zumbindo, escarnecendo de minha falta de tato, da minha falta de imaginação.
R.G.Pfarrius
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