No meu canto

É no meu canto que canto a vida
e meu cantar é rouquidão,
é fantasia;

É aqui que me descaracterizo,
me reduzo, reciclo
no meu canto;

Mas é só aqui que me sonego
me sorrio, me entrego
me desfaço;

No meu canto que canto o amor
me limito e imito a dor
performático que sou
dramático!

É neste demasiado encantado canto
que me encanto e suplico
que explico o indizível, o perecível
o inabalável e incabível;

Num verdadeiro surto de idéias
em errôneas histórias
epopéias;

Me refaço na poesia poente
na iluminada nascente
na boca que de mim é ausente
carente!

É no meu canto que canto o cantar do belicoso
do libidinoso, do jocoso,
o gozozo;

Mas, gozado, meu tempo é cada vez menos
menos ameno, obsceno
Tem tempo para ser boêmio?

Excentrico, sim, louco... talvez
mas no meu canto tenho sensatez
tenho vento, altivo cenho que mira o horizonte
como Caronte, um horizonte escuro,
ou talvez, ou mesmo só um muro que se coloca a minha frente;

Saltar por cima, fora do jardim
inocente, quebre a corrente e venha comigo cantar!
Viajar!

Pense que, inocentemente, todos os homens estão carentes
de que a vida é plena e árdua,
não quero falar de nada!
nem vou falar de tudo!
nem mesmo com um sussurro, que
indizível não o diz, deixa-o feliz
de não saber o que é amor!

Não pule o muro, olhe pelas frestas da cerca
que não deixou de ser certa a altura do olhar
fique no seu canto onde o canto é puro e a beleza infinitamente bela;

Como numa caixa de lápis,
ou mesmo, numa aquarela!

R.G.Pfarrius

Talvez um pouco fora de controle, mas controlada pelo coração!

Poeta (ao amigo Zé Urbano, que foi quem me inspirou a essa)

Poeta

Poeta
é aquele que não sabe o que escreve;

Escreve porque ama...
e não vive sem amor;

Poeta é sonhador
é amante,

Poeta é um sonhador infame
infante,

Poeta sou eu
poeta é você;

Poeta somos nós
que escrevemos a vida!

R.G.Pfarrius